Das cartas que não mandei

15 horas.

Pedro esperava seu voo na sala de espera do aeroporto. Em uma hora partiria para não mais voltar. Resolveu se dar novas chances, novos ares. Enquanto aguardava, Pedro olhava outras pessoas se despedirem. Beijos ternos de casais apaixonados, abraços de saudade da partida ou de agradecimento por ter vindo, avós em netos, filhos em pais, amigos. Gente sozinha mexendo em seus notebooks, celulares, tablets. Pedro tinha uma carta em suas mãos. Lia-se no verso: Alba. Uma das muitas cartas que nunca entregou.

Gostava de escrever. Se pudesse, escreveria todos os dias. Se expressava melhor quando traduzia no papel o que sentia. Mas sobre aquela carta... 

Falaria de como seu dia fora corrido, de como sua saudade continuava ali, latente no peito. Talvez citasse o tio Fred, que voltara a Recife com uns quilos a mais, mesmo dizendo que se exercitara todos os dias na visita à vó Dete. Ou não. Poderia somente lembrar de quando, uma vez, à noite na praia, cataram conchas de cores e tamanhos variados e entrelaçaram seus braços sem ver o tempo até o mar molhar seus pés. Diria das músicas que cantaram juntos nas rodas de amigos. Os mesmos com os quais madrugavam jogando carta e falando sobre como a nova geração desconhece os clássicos nacionais. Fagner, Caetano, Bethânia, Oswaldo, Elis lhes fizeram companhia. Contaria causos da sua rua, como o da vizinha com seus dez gatos. Mas só para descontrair, nem se animava com fofocas. Falaria de como fazia falta o abraço dela quando seu mundo pedia calma. Da sintonia sob os lençóis, se limitaria a falar que seus corpos se transformavam em um só. Das bobagens que ela encanava de seu próprio corpo e ele dizia ser perfeito, diria de forma bem sutil. Ela falava que um bobo apaixonado não vê defeitos. Mas ele via. Não se importava. Era a perfeição de ser imperfeita do que ele mais gostava nela. O que contava era o infinito que vinha dos seus olhos, aquilo que só vê quem os fecha e sente. Lembraria das noites de chuva em que não estavam juntos, mas os pensamentos convergiam ao mesmo lugar. De como eram raros seus sonhos, mas em um deles, Bob, Amy e Joplin eram seus cães de estimação. Na carta escreveria que nenhum silêncio é tão doloroso quanto o da ausência dela quando partiu.

- Voo 652 para São Paulo, portão 5. Embarque imediato.

Quebrado o seu silêncio, pegou o seu bilhete e parou diante do corredor ao avião. Escutou de longe um suave ressoo de voz - Espera! -. Olhou sua mão e a carta ainda estava ali. Pelo atraso de alguém desconhecido, pelas palavras que nunca disse, pelas cartas que nunca mandou... olhar para trás não fazia sentido. Continuou em passos lentos para o esquecimento. Até lembrar na próxima carta que jamais enviará.

Sonho de Ícaro II

Paixões são como asas. Ao contrário do que muitos pensam, elas não te prendem, mas te libertam, transformando-nos em seres alados e nos dando a liberdade de voarmos até o infinito e voltarmos quantas vezes quisermos. São essas asas que nos permitem viver novos encantos, novos lugares, novas histórias. São elas que nos aproximam de um ideal de felicidade que buscamos com tanto afinco, em que basta um ruflar de suas penas, nos paralisam como num encanto mágico. Ruborizam nossa face, petrificam aquele sorriso bobo no rosto, aceleram o coração e evidenciam o nervosismo em qualquer simples frase.

Construímos sonhos sobre pessoas normais enxergando-as extraordinárias. Mas sim, elas são extraordinárias. Nossos olhos as vêem desta forma. A paixão nos cega, nos faz ultrapassar os limites do que é tangível e faz com que as imperfeições sejam deixadas de lado. Não que elas não importem, mas se reconhece que as qualidades superam os defeitos. Agimos por impulso numa necessidade de satisfazer os desejos da outra pessoa, não como uma forma de submissão, mas de puro preciosismo da conquista de um sorriso. Há de se manter o equilíbrio. Impulso... eis o grande vilão das paixões. A vontade de realizar mais do que deveria, faz com que cometamos atos impensados e, em alguns casos prejudiciais. A nós, a vós, a eles(as). De repente a pessoa te pede um tempo e você, sem pensar direito, aparece na porta da casa dela dizendo que só queria dar um "oi"! Tolo! Agora pede desculpa e diz que deu mancada. O impulso acaba de te levar para longe no momento que você resolveu chegar mais perto. Nem sempre suas asas irão te conduzir ao caminho desejado. A paixão tem o tino de gerar conflitos entre a mente e o coração. Dentro de si ou descompassando a relação. Não existe paixão que dure para sempre, é quando a mente finalmente ganha essa batalha contra o desastrado coração, é quando suas asas te levam aonde você não deveria chegar.

Paixões são finitas. Terminam por inanição ou por decreto. Se espera deslizar por entre os dedos como um punhado de areia ou por se voar alto demais por algo inexistente. Somos alados como no sonho de Ícaro. Tão cegos e absortos em um mundo perfeito criado por nossa mente, que esquecemos serem feitas de cera as nossas asas. O Sol nada mais é que o fim do sonho, o que derrete suas asas e te joga de volta ao mar da realidade.